Recuerdos
que cuelgan de las paredes
como
versos en chorreones
o
palabras que declaman la dura soledad,
el
olvido de lo que ya no es,
y
la tristeza convertida
en
lo que llaman decepción,
reptando
por las baldosas,
los
tabiques centenarios de las casitas perdidas
en
los más recónditos lugares
que
hoy llaman pueblos vaciados.
©Nani
Canovaca
Las
golondrinas vuelan a ras del suelo,
las
ballenas llegan a puerto,
los
mares se han quedado más trasparentes,
las
margaritas y lirios han crecido,
los
gorriones buscan semillas sin miedo.
las
brevas piden ser recogidas,
el
sol calienta con cariño,
las
nubes juegan a la rueda.
TRAS
LA PANDEMIA
Las
golondrinas ya no bajan al suelo,
las
ballenas no llegan a puerto,
los
mares vuelven a ensuciarse,
las
margarita y lirios ya no las veo.
Los
gorriones salen huyendo,
las
brevas están contaminadas.
Y
el sol se enfría
y
susurra un lamento.
Las
nubes…,
las
nubes en el cielo
han
sollozado,
no
les gusta lo que ven
las
nubes lloran sin consuelo.
Nani,
Enero 2026.
Soy una gota diminuta
que quiere vivir cosida a mi torrente.
Soy la luz que me acompaña,
la mañana que me despierta
y la noche que me acuna.
Soy gota de lluvia
prendida en mi pestaña.
Soy la que desea acompañarme y
arrullarme en las noches de tormenta,
beberme mis lágrimas
y que las gotas que derrame
sean remanso sin tempestad.
Soy gota que se extiende
y espanta al miedo
que me asusta y acobarda.
Nani, noviembre 2025
Ahora
que los atardeceres son rojos
como
el sol que se va recogiendo.
Días
que empiezan a pedir rebeca
y
las nubes se van uniendo
para
anunciar una incipiente lluvia
que
pido sea somera,
suave
para limpiar la atmósfera,
las
hojas de los olivos,
quejigos,
chaparros y plantas en general.
Los
zumaquen comienzan a mostrar su paleta de color
y
es entonces cuando las castañas asadas
calientan
las manos de los niños y abuelos,
mientras
los padres guardan ropa de verano,
sacan
lanas que calientan el cuerpo,
hacen
un chocolate y churros
para
entonar el alma que a veces
cuando
contempla el mundo,
se
congela y duele.
Nani,
octubre 2025
Foto Nani C.L.
Hoy
está el cielo lleno de algodones de los que han quedado en la campiña sin
recoger.
Han
subido hasta alcanzar el firmamento, porque no quieren seguir olvidados entre
los terruños y las arenas agrietadas, tras un verano duro y seco.
Quieren
comunicarse con los que saben mirar y se muestran sonrientes y tibios entres
los rayos de sol algo más tristes y distantes, porque ha llegado el momento de
hacer su recorrido por el otro hemisferio.
Ha
llegado el momento de la recolección del membrillo y la aceituna empieza a
madurar.
Cambia
de color el paisaje. Despoja de su melena a las plantas de hoja caduca y
rellena los caminos de crujientes ocres que abonarán el terreno con las
escarchas y las heladas.
La
fotosíntesis se detiene para dejar reposar la estresante vida que ha tenido la
vegetación y todo empieza a ralentizarse.
Las
chimeneas se encienden. Las castañas y las batatas se hacen en los rescoldos y
las toquillas de lana se dejan caer sobres los hombros, mientras un libro entre
las manos nos hace viajar, volar e incluso mecernos en esos algodones
esponjosos que nos muestra ese cielo menos abrasador y más lastimero.
Nani,
octubre 2025
Imagen subida de la red
Cuando
deje la tierra,
quiero
volver a ella convertida
en
abono de una higuera,
álamo
o quejigo.
Quiero
convertirme en madera,
ella
sabe de reciclaje,
siempre
tiene vida
y
se regala al que llega.
Quiero
atraer la lluvia
y
dar vida a los que vengan.
Quiero
ser abono,
quiero
ser madera,
quiero
atraer la lluvia,
cómo
un árbol cualquiera.
Nani,
agosto 2024
Imagen subida de la red
En las manos me
cabe la primavera, el verano, el otoño y el invierno.
En las manos me
cabe la luz del día y el silencio de la noche.
En las manos me
caben los frutos del naranjo o los jazmines mustios.
En las manos me
caben las ilusiones para que no se escapen.
En las manos me
caben los cielos azules, los rojos infiernos y hasta
la vida que se
escapa por momentos.
En las manos me
cabe lo que debo atrapar,
para que no se lo
lleve un huracán y me arrebate lo que no es suyo.
En las manos me
cabe la vida,
sí, la vida.
Nani, abril
2024
Imagen subida de la red
Ya
no les quedan lágrimas, porque les han dicho que tienen que reservar el agua de
sus cuerpos, para que no se deshidraten del todo.
Se
están haciendo mayores, aunque en su partida de nacimiento si todavía existe, figure
que su edad es de seis años.
Recogen
de los escombros, la muñeca de la hermana o la sartén donde su madre hizo los
huevos.
Por
las noches hace frío y se refugian bajo el relente y la niebla.
Se
sientan sobre la escarcha helada.
Pegan
sus cuerpos, para poder conservar algo del calor que le dieron sus padres.
Las
heridas físicas no les molestan, pero dicen que les duele algo en el pecho.
Ya
no tienen hambre ni sueño, solo ganas de descansar.
Son
pequeños y grandes a la vez.
Son
ojos que ya no brillan.
Son
labios que no sonríen.
Son
manos frías que tiemblan.
Son
pies que casi no los sostienen.
Son
vidas que se apagan y desde donde los miro, no puedo hacer nada.
Nani,
diciembre 2023
Soy
el deshecho que un día fui.
Soy
la vida que un día dio vida.
Soy
la vida que un día fue luz.
Soy
pavesa qué alumbró.
Ceniza
después de vida.
Luz y astilla, que abrió camino,
coció el puchero y siguió el camino
de lo que ya no es,
sino de lo que fue.
Nani, agosto 2023
LAS
PALABRAS DE MIGUEL ÁNGEL SOLÁ
Las
palabras del actor Miguel Ángel Solá son las siguientes:
Azul,
blanco, verde, luz y pecho.
El
día que llegaste,
te
descubrí azul cielo.
Te
ofreciste blanco e inocente,
con
manitas regordetas,
y
te cubrí de verde agua,
para
que no fueras rosa, ni añil,
¡no
me gustan los estereotipos!
La
luz, la llevabas incrustada
en
el brillo de tus ojos.
Entonces, el pecho me estallaba
cuando
con esas miradas me acariciabas.
Nani.
Febrero 2023
Aguas cristalinas del Rio San Juan, en Castillo de Locubín, en la sierra sur.
Soy
como el agua que busca su cauce,
llega
hasta el río,
se
detiene en un meandro
donde
crece,
se
expande,
para
volver de nuevo a buscarse
detenerse,
crecer
y
volver a rodar.
Así
soy y así es mi amor,
progresa,
avanza,
sigue
adelante,
se
detiene meandro a meandro,
te
busca
en
un lento camino,
que
muy despacio
se
hace grande,
se
divide,
se
fusiona,
nos
fusiona,
se
mantiene en reposo,
avanza,
y
llega a un remanso,
para
ser y estar.
Nani.
Diciembre 2022
Las
Cinco Palabras de Lucía Chacón
Torzal,
tijera, pespunte, punzón y organza.
Engarzaba
sus sentimientos con torzal dorado.
Cuando
algo le dolía,
utilizaba
su tijera mágica y cortaba,
así
sanaba.
Si
la vida se le descosía,
siempre
encontraba el pespunte perfecto,
la
aguja que utilizaba era, sobre todo,
el
respeto y la empatía.
Si
alguien intentaba clavarle un punzón,
lo
sabía esquivar con delicadeza y amor.
Aunque
hubo un día,
que
vestida de organza fue a su boda,
y
encontró una triste farsa.
Su
magia no sirvió.
Nani.
Octubre 2022
Foto Nani Canovaca
Atardecer rojo
rebeca en los hombros
y bajo el viejo olmo
se arremolinan las hojas.
Hablan las nubes enrojecidas
de besos bajo el castaño,
primeros escarceos,
caricias desnudas
y cielos cómplices
de sueños y amores.
La alfombra cruje bajo mis pies,
para recordarte,
para decirme que valió la pena
aunque hoy ya no estés
y tu recuerdo me siga acariciando.
Nani. Octubre 2022
Foto de @Lope Canovaca #lopedelat
La Iglesia Mayor Abacial de la Fortaleza de la Mota
Llegué
hasta ti y volví a encontrarte y encontrarme.
Atardecía
y sentí tu llamada que no denegué,
sino
que me adentré entre tus toscas piedras,
que
toco y siento.
Traspasan
mis sentidos,
los
de los ancestros que allí vivieron.
Escucho
los cantos gregorianos
y
la llamada de las campanas de tu torre.
Los
abades o lo que fueron,
pasan
ante mi mirada,
sin
conseguir distinguirlos.
Van
y vienen como hicieron siempre.
Sus
voces se mezclan con los expulsados
que
habitaron en lo que fue mezquita.
Cuando
les cuento que hoy,
todos
somos y vivimos,
o
lo pretendemos…,
el
aire se suaviza,
el
aroma a lavanda se expande,
me
cargo de energía
y
vuelvo a la urbe
con
el pecho henchido,
la
mirada nueva
y
el camino se suaviza,
hasta
que necesito de nuevo volver.
Nani.
Febrero 2022
Foto Nani. Camino de Horticuela
Siempre
que paso por esta puerta sombría,
vieja
y casi vencida,
me
pregunto cuales manos la empujaron,
la
limpiaron o la pintaron.
Cuantos
niños saltaron a su vera
y
cuantos romances a su puerta.
¿Pelaste
la pava con él,
o
fue al contrario?
Fuisteis
ambos los que con arrumacos,
visteis
salir la luna,
ser
observados por la salamandra,
el
ronroneo del gato a vuestros pies,
o
tuvisteis por banda sonora,
el
ladrido del perro que a la puerta espera?
¡Si
hablara esta puerta,
seguro
que me contaría,
de
penas y alegrías,
de
décadas y de vidas,
de
manos que la empujaron
y
seres que gozaron dentro,
de
la luna llena, plenitud
y
vida sin esplendor,
pero
sí, repleta!!
Nani.
Agosto 2021
Foto de Nani
Amapolas son tus mejillas
cuando me miras y te miro.
Alelíes blancos son tus ojos,
cuando te miro y me miras
Clavellinas son tus dedos,
cuando me tocas y te noto
Primavera es mi vida,
cuando te vivo y me vives.
Llovizna de mayo,
son tus humedades y las mías.
Cuando te siento y me sientes,
somos y nos vivimos
Nani. Julio 2021
Mi
boca, mi lengua, no sirven solo para saborear el sushi,
el
jamón de pata negra o el helado de kiwi.
Mi
boca, mi lengua relamen todo lo que dulce se muestra.
Mi
boca, mi lengua, acarician cuando
estamos dispuestos.
Mi
boca, mi lengua, te buscan y te besan,
pero
llevamos mascarilla y ahora todo se pospone,
así
que como J. Mota dice,
te
besaré y lameré, pero…
hoy
no, mañanaaaaaaaa!!
Nani. Enero 2021
https://elbicnaranja.wordpress.com/2020/11/27/viernes-creativos-faltan-piezas/ https://www.gabrieldawe.com/.
Su vida fue como un puzle
al
que le faltaban cuatro piezas.
No
pudo encajar en su casa,
los
suyos no la entendieron
porque
dijo que nació libre.
No
se acopló en la escuela,
dijo
que era poeta.
Tampoco
ajustó en la vida
de
aquel que le dio la primera bofetada
porque
un día le faltó sal a la fabada.
Para
terminar, no se conectó a la vida,
porque
la vida no se conectaba a ella.
Nani.
Noviembre 2020
